APESAR

Apesar dos pesares

A vida continua.

Apesar do riso,

Apesar da lágrima,

Apesar da indiferença,

A vida continua...

Apesar da fome,

Apesar da seca,

Apesar do corpo no asfalto,

Apesar do crime na rua,

A vida continua...

Apesar do amor,

Apesar da dor,

Apesar do aplauso,

Apesar do escárnio,

A vida continua...

Apesar de mim,

Apesar de você,

Apesar de toda gente,

A vida segue em frente...

Rosa persistente

Lembrança de formatura,

fincada na terra,

brotou no quintal

que embeleza com suas pequenas flores...

Resistente ao tempo,

ao sol, à chuva,

à falta de cuidados...

Apesar de tudo, segue firme

 e se renova a cada dia, trazendo alegria e esperança

para a vida da gente...

DELICADEZA

Vivemos em um mundo que grita pelo fim da guerra, da fome, da corrupção, do materialismo... Vivemos em um mundo que brada por igualdade, por direitos, por honestidade.
Neste espaço, sem a preocupação de levantar bandeiras, de propor movimentos, apenas gostaria de falar sobre delicadeza. A delicadeza que nos rodeia e que nem sempre percebemos, aquela que muitas vezes não é retribuída, não é valorizada.
Hoje pela manhã, bem cedo, em direção ao trabalho, percebi que o carro à minha frente deu uma guinada à esquerda. Nada muito ameaçador, mas me fez prestar atenção ao motivo do rápido desvio. E o motivo caminhava tranquilamente, completando seu trajeto: um pequeno pombo atravessava a rua... Sorrindo, percebi a sensibilidade do motorista que desviou de um pequeno pombo. Delicadeza...
Mais tarde, já na Faculdade, ligou-me uma aluna para comunicar que não iria frequentar esse semestre para terminar seu Trabalho de Conclusão. Voltaria apenas no próximo. Estava apenas comunicando o fato. Agradeci a gentileza e desliguei o telefone sorrindo. Ela não precisava justificar-se à coordenadora, era apenas um ato de delicadeza...
E assim, pequenas ações tornaram meu dia mais feliz e agora encontro em minha mesa um livrinho de poesias de Guiomar Paiva, com fotos de Cesar Saulo que é simplesmente uma delicadeza... Chama-se Quintais, fachadas não! Transcrevo alguns versos  de que gosto muito:

" Há tanta beleza,
esconderijos
e mistérios
nos quintais...

Nas fachadas, não.

Os quintais
 contam
segredos
e o jeito de ser
do dono
que arquiteto nenhum
põe no papel...

As fachadas não

(...)

Quintais!

O que mais gosto neles
é que,
por mais que se pareçam
não existem
dois iguais.

As fachadas... não"

Delicadeza, gentileza, precisamos disso para sobreviver nesta nossa lida diária. E a palavra gentileza me lembra o Poeta Gentileza, do Rio de Janeiro que escrevia seus poemas cheios de ensinamentos nas pilastras das ruas cariocas. É dele a frase: Gentileza gera gentileza, que deu origem ao movimento Rio com Gentileza;
http://www.riocomgentileza.com.br/

Para um final a essas divagações nada melhor do que Dori Caimi. Delicadeza!

RECORDAÇÕES

"Recordar é viver: eu hoje sonhei com você!" A marchinha de carnaval traz lembranças guardadas no fundo da memória. Remexendo caixas com fotos, que aguardam o carinho e a proteção do álbum há tanto planejado, encontro a foto em preto e branco. Lembro-me do texto, sem data, escrito há um bom tempo, e o encontro rascunhado no verso de um requerimento, rasgado pela metade... É o mote para esta postagem, que traz também Portinari, sempre incomparável e Mário Quintana, amoroso, delicado. É preciso dizer mais? Saudade...

AMIGOS

A foto antiga

mostra a turma unida, abraçada.

Turma que se reunia

ao findar a tarde,

e a rua.

A alegria se desdobrava em folguedos inocentes:

a corda, a amarelinha, o pique,

a mãe da rua, passa anel...

Em meio aos garotos, agachados,

Duas meninas em pé, braços dados,

sorridentes...

Tempo feliz!

Onde estão todos?

Naquele final de rua hoje há lojas e escritórios,

a turma se desfez, se perdeu no tempo.

Resta apenas a mulher

que procura encontrar dentro de si

a menina alegre

que pulava corda ao entardecer...

Cândido Portinari: Crianças Brincando óleo sobre tela, 1938.

SEGUNDA CANÇÃO DE MUITO LONGE

Mário Quintana

Havia um corredor que fazia cotovelo:

Um mistério encanando com outro mistério, no escuro...

Mas vamos fechar os olhos

E pensar numa outra cousa...

Vamos ouvir o ruído cantado, o ruído arrastado das correntes no algibe,

Puxando a água fresca e profunda.

Havia no arco do algibe trepadeiras trêmulas.

Nós nos debruçávamos à borda, gritando os nomes uns dos outros,

E lá dentro as palavras ressoavam fortes,  cavernosas como vozes de leões.

Nós éramos quatro, uma prima, dois negrinhos e eu.

Havia azulejos reluzentes, o muro do quintal, que limitava o mundo,

Uma paineira enorme e, sempre e cada vez mais, os grilos e as estrelas...

Havia todos os ruídos, todas as vozes daqueles tempos...

As lindas e absurdas cantigas, tia Tula ralhando os cachorros,

O chiar das chaleiras...

Onde andará agora o pince-nez da tia Tula

Que ela não achava nunca?

A pobre não chegou a terminar a Toutinegra do Moinho,

Que saía em folhetim no Correio do Povo!...

A última vez que a vi, ela ia dobrando aquele corredor escuro.

Ia encolhida, pequenininha, humilde. Seus passos não faziam ruído.

E ela nem se voltou para trás!

Primeira publicação em livro: 1946

PEQUENAS ALEGRIAS

Muito se fala sobre felicidade. Em um encontro em que homenageávamos uma colega de trabalho que se despedia, eu mesma desejei a ela felicidades: Seja feliz!
E isso fazemos frequentemente: em casamentos, em aniversários, sempre desejamos ao outro a felicidade. Mas, eu pergunto, não a temos ou não a tem o que parte? Parece-me que a felicidade se torna algo fora de nós, algo que precisamos conseguir. Entretanto, esquecemo-nos das pequenas alegrias do dia a dia, que nos tornam felizes: a chegada de um ente querido, uma carta (ou email) esperada ou inesperada, um céu puramente azul, uma flor que brota em nosso quintal...

A felicidade se faz em nós e não fora de nós, é preciso saber olhar, saber sentir, saber rir de si mesmo, saber aproveitar os momentos que a vida nos oferece, em meio a esse turbilhão de encargos, compromissos, batalhas diárias a serem vencidas.
Recentemente, procurava em uma floricultura mudas de gerânios pendentes. A moça que me atendeu disse que não havia e eu, curiosa perguntei sobre três mudas que havia em um determinado canto da loja. Ela me respondeu que sim, aqueles eram gerânios mas não poderia me vender pois não sabia me dizer a cor da flor...
Trouxe para casa as três mudas: a primeira me ofereceu flores de um lilás bem pálido, suave, muito belas. A segunda me encantou e fez minha manhã mais feliz do que geralmente é: o vermelho mesclado ao branco resplandecia em meio ao verde ao seu redor.
Aguardo agora mais uma pequena alegria. A terceira muda ainda não floriu...

Sobre alegrias, tristezas e poesia, não há quem melhor fale do que Cecília Meireles:

MOTIVO

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
- não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada,
E um dia sei que estarei mudo:
- mais nada.

SAUDADE

Saudade, palavra da língua portuguesa que tenta definir a sensação misto de prazer e tristeza, de sensações de ausência, de falta... Não há como explicar, não há como não sentir...

                                                                Jardim em Bruges, Bélgica

JARDINS

Eram sombrios os jardins,

ou seria eu

quem os veria umbrosos

úmidos,

verdes cinzentos?

Caminhos estreitos,

orlados de samambaias,

verde da planta,

cinza o passeio do chão.

Se havia flores,

não me recordo,

apenas o verde me vem à lembrança.

E o cheiro de terra,

terra molhada

depois da chuva.

Em vão, procuro, em meu presente,

as sensações que sentia

ao percorrer os jardins do meu passado.

Só o que resta

é uma melancolia leve,

que se pode

chamar saudade...

AMOR

Tenho acompanhado um blog extremamente interessante: (In)Cultura: http://sonhar1000.blogspot.com/. A última postagem de Ana traz um texto sobre o Amor. Explica de forma mítica a origem da cegueira que é a característica primeira do amor. Eternamente acompanhado da loucura, o amor se vale dos sentidos, não atende à razão... Seria esta a provável causa do inexplicável que é esse sentimento.
Para ilustrar essas reflexões, apresento dois momentos que tratam do amor: o primeiro um texto meu, antigo, que encontrei entre meus guardados e um link para o nosso Chico, sempre incomparável!
Ah, e também o iluminado Klimt e O Beijo.

FORÇA DO AMOR

Espanta-me sempre a força do amor,
que permanece vivo apesar do tempo,
de tudo e de todos...
que brota às vezes em sobressaltos e angústias,

em suavidades e ternuras.

Fosse um romântico
e cantaria loas
e traçaria versos
e diria neles: Te amo ainda!

Mas não:

sou razão,  não sentimento

e busco as causas, raciocino,

procuro origens desta força que em mim existe.

 Gustav Klimt:  O beijo  (WikpediA)

A resposta, não sei, não a encontro

apenas constato

pasma e incrédula:

Não tenho armas

ou quem sabe argumentos

para reagir

à incrível força do Amor

que existe em mim.

Chico Buarque: Eu te amo

DE ONDE VEM A POESIA?

Mas afinal, de onde vem a poesia? De onde surge este ímpeto que transborda em palavras, se acomoda em versos e ritmos, impregnado de sentimento, de sensações?
Inexplicável é a inspiração, que surge ora espontaneamente, ora de forma planejada criada, construída.
Em meu caderno, em que o tempo tem se ocupado em deixar suas marcas, encontro textos escritos há anos, provocados por situações que vivenciei, por momentos de crise, de transformação, de reflexão e até de cansaço, incômodo...
Dentre eles encontrei o que transcrevo agora. As palavras se construíram em meio a uma reunião de professores, uma das muitas de que participei (e ainda participo), na minha longa jornada no magistério. Certamente o assunto, o local, a época - já que não há nenhuma  data - de nada disso me recordo. Apenas lembro-me, isso sim, da sensação que provocou o texto:

TÉDIO

Rostos impassíveis,
Corpos imóveis:
Nenhum movimento.
Apenas a acomodação
uma posição mais confortável,
um tocar o rosto,
um disfarçado bocejo.
Olhos que ora percorrem o ambiente,
ora fixos em um ponto distante,
ora imobilizados,
alheios!
Massa humana, amorfa,
reunida por circunstância
não por vontade própria.
Presente fisicamente apenas...
Escutam o que eu falo?
O que levarão daqui?
O Tédio!

Imagino hoje como deveria estar interessante o assunto tratado para que a sensação se transformasse em palavras, registradas em uma folha de caderno...
Em outro momento, agora planejado, foi me pedido um texto em homenagem ao professor. Criei então o que segue, construído a partir de minha vivência como aluna de grandes mestres, a quem devo minha formação  como professora e como pessoa.

MESTRE

Por estender a mão

e acreditar em mim;

por acender a luz

de novas experiências;

por perceber meus erros

e acalentar meus sonhos;

por oferecer novas ideias,

novas palavras,

novos caminhos...

Por se chegar a mim

para que o siga,

por recomeçar sempre

e sempre

e mais ainda:

por me dar amor

e tanto me ensinar!

Por isso e muito mais

eu te bendigo

e te chamo Mestre

e te chamo Amigo